Non vedi come mi spengo se non mi ami? Mi secco come una pianta. Amami ancora un poco, con cura, con tempo, con attesa. Amami come amano i forti spiriti, senza pretesa, con fuoco generoso, con festa, senza ragionamento. E scusa questo domandare ciò che si deve dare, questo avere bisogno, scusalo. Non è degno del patto che lega la rondine al suo volo, la rosa al suo profumo, il vino al suo colore.
Mariangela Gualtieri
Dice che il mio nome è “Strega”
usa pennelli indemoniati
per inzupparmi
coi colori delle tenebre
dice che il mio nome è “Inganno”
mi disegna le labbra
sanguinanti
dei suoi baci
dice che il mio nome è “Illusione”
impasta le piaghe del cuore
col polverio di pelle
dice che il mio nome è “Disgrazia”
la figlia sgradita
di “Ossessione” e “Tormento”
poi
si scrolla di dosso
la cenere viva
delle defunta luce
dei miei occhi
e mi fissa beato
appesa a un chiodo
come la croce del castigo.
Sylvia Pallaracci
E’ lungo questo tempo senza fine
il mio cuore senza fine nel tempo.
E’ nero lungo un tempo senza fine
per non morire prima del suo tempo.
Dicevo: Amore mio, vorrei annegare
nell’acqua chiara dei tuoi occhi chiari,
finire finalmente di aspettare
giovani giorni, cari giorni chiari.
Per me dentro di me oltre la mente
il suo corpo su me come una coltre
ma oltre il corpo in me furiosamente
in me fuori di me oltre per oltre…
Sta’ zitto, cuore. Taci, anima nera.
Ora so quel che c’era da sapere.
Principio di purpurea primavera?
Quattro colpi di cazzo e ho da godere?
Patrizia Valduga
Tu ca nun chiagne e chiagnere me faie,
tu stanotte addo’staie?
Voglio a’ te’
voglio a’ te’…
chiste’occhie te vonne
nata vota avvede’.
E tutto dorme e io more
e sula ‘a veglia
nun l’aggie vista mai
e tutto dorme.
E tutto dorme e io more
e sula ‘a veglia
e tutte è veglia, ammore,
tu ca nun chiagne e chiagnere me faie
E non riesco più a dormire
E non riesco più a stare sveglia
E non so quanti altri psicologi, quante invasioni, quanto
crepacuore ancora
Tutto questo servire a niente di lupi
illuminati per non vedermi meglio
E le tue camicie a fiori
spaesati fra le grucce che dicono
che ti amerei ancora
e che di poesia si muore.
Sylvia Pallaracci
Ph Laura Makabresku
La vigliaccheria gira sempre la testa dall’altra parte. Forse perché non potrebbe sopportare lo sguardo severo e commosso delle sue vittime. Le ricorderebbe la sua mediocrità.
“Speravo che le mie lettere non vi fossero mai arrivate.
Ora questa illusione è caduta.
Avete risposto. Come siete banale!
E sapete un’altra cosa?
La vostra banalità mi ha rivelato un segreto
che prima non conoscevo:
non è voi che amo, è la mia passione!
Il vostro comportamento ha reso odiosa la vostra persona,
ma la passione in me è rimasta, al di là della meschinità
che è in voi.
Questa lettera che vado scrivendo è l’ultima,
l’ultima che riceverete: ditemi di aver provato
un po’ di pena leggendola, vi crederò…”
Da Lettere di una monaca portoghese
Non scordare
che in ogni mio domani luminoso
ci sarà la tua voce di sotto
a rammentarmi di quando
ti regalai la carne e la parola
la luce bambina dei miei occhi
e il fuoco consumato invano,
per finire
tra le pagine ingiallite della memoria
di esser stata solo il tuo passatempo.
Questi non sono versi
ma una maledizione.
Lunabionda
E non so
quanta nostalgia da vivere
quante insensate cuciture razionali di ferita
e quanto crepacuore ancora,
e quella luce dei tuoi occhi
i tuoi neri vestiti
dispersi fra i ricordi a dirmi
che ti amerei ancora
e che di poesia si muore.
Lunabionda
versi in corsivo di Sylvia Pallaracci
La casa non geme più
sotto lo scricchiolio dei tuoi passi,
la casa non geme più
e datemi i rumori
i rumori pesanti
datemi i rumori di Charles
datemi il suo pensiero e il suo lento fuggire
ridatemi i rumori, della sua carne perfetta.
Alda Merini
