Tu

Tu, miserabile,

tu, involucro vuoto,

tu, manichino frivolo  e prevedibile,

tu, quello che il mio compagno con una punta di gelosia celata

chiama “il mio uomo” quando il mio uomo non sei stato mai,

per il semplice fatto che sei di un’altra,

da sempre e per sempre,

ufficialmente e ufficiosamente,

e per il semplice fatto che non mi hai amato mai.

Tu che mi hai spezzato le vene delle mani

tu che mi hai fatto toccare il paradiso e l’inferno

tu che mi hai insegnato cos’è l’amore

il dolore

la passione pura  e perversa,

tu mi fai ancora pena ed amarezza.

Pena per la pochezza della tua vita fatta di niente,

amarezza per avermi venduto come Giuda

per trenta miseri denari alla stupida causa della tua vanità.

Sappi che non sei tu

“l’indimenticato, l’eccelso, l’impossibile”:

è solo uno che somiglia a te,

uno che ha la tua bocca, i tuoi occhi, il tuo respiro,

il cuore nel petto che gli scoppia al mio solo contatto.

Non sei tu quello lì,

tu sei solo il crollo di ogni illusione

l’insegnamento supremo che non esiste il due, ma solo l’uno,

tu sei il non plus ultra del “non sono in grado”.

Tu, indimenticato e indimenticabile solo

per quell’amore lacerante

che mi ha spezzato in due.

Tu, che mi fai pena e ribrezzo quando ti vedo e penso:

“Come ha fatto a dimenticare?

Come ha fatto a sussurrare una dolcezza inaudita al niente?

Come ha fatto a recitare adagiato sul mio corpo,

bevendo il mio respiro, stringendo la mia mano,

sprofondando nel mio ventre, guardando le mie lacrime?”

Tu, che sei solo la dimostrazione estrema ed il presagio

che l’amore è una sporca illusione

e che la mia vita, nata per l’amore,

forse è votata solo

a una perenne e inguaribile palude di amarezze.

A.

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